NOCHE LIQUIDA

Preferimos ser el ascenso del hacha nebular
Bastante cansancio por ser lugar de las tristezas
Agotadas de tanto bramar altas en cada comparsa funesta
Detestamos ser humor licuefacto sobre las cabezas
Estupidez de mil pensamientos rotos
Cuanto quisiera que te estrellaras con mis muros de niebla afilada
Para que sepas de las fuerzas nada diafanas ocultas en mi pupila blanca
En el huracán de la ceguera somos los redobles del abismo rojo
Por eso quítame de la cabeza esa aureola negra
Siega la realidad de tu simple mirada, cae en la cuenta de tu horror
Preferimos ser el descenso del hacha nebular

CUCARACHERO

SOY tan sólo la sombra de seis patas que se arrastra en el polvo sideral del contratiempo

Mas tú no eres otra cosa que una criatura estúpida que perdió sus alas
en una noche sin reglas

Y ella es una deformación colosal que ha regresado por su venganza de azúcar rojiza

Y el la fácil repugnacia de reencarnar en miles de reencarnaciones verdinegras

Mas los otros son manchas de múltiples protuberancias que escamotean con sus largas tesis bifurcadas como horridos extra-terrestres salidos de la pesadez del sueño amazónico

Nadie se escapa a la imprecación: son todos malditos seres, para ellos sean las piedras que caen del abismo, pues son los parias, los insectiles, los enfermos y deformes.

Me siento como una cucaracha que no cabe en mi propia mano.

MUERTE DE LA MUERTE

TODO terminó
Cuando del centro la vida perdió su gravedad
Entonces la vida sin vida
Y ¿qué tenemos? absolutamente nada nada nada

Vuelo entre oscuro éter
Sobre la roca muerta de la luz
La cólera de la perplejidad se siente
Al caer en la cuenta de la muerte de la muerte...

Muerte de la muerte
Muerte de la muerte
Muerte de la muerte

Lamen los gusanos del sol el cadáver
La vida perdió su gravedad
Entonces la vida sin vida
Y ¿qué han hecho? absolutamente nada nada nada

Vuelo entre oscuro éter
Sobre la roca muerta de la luz
La cólera de la perplejidad se siente
Al caer en la cuenta de la muerte de la muerte...

Muerte de la muerte
Muerte de la muerte
Muerte de la muerte

Precipicio milenario tú tan
sólo te saciarás con el beso de instantes muertos

Asfixiado por el peso de las noches y las noches
tú guardas la rota pesadilla desbordada y profunda

Como un recuerdo minusválido sumergido entre algas y pirañas y estrépitos
entre burbujas de sangre vas inundando el cielo del cielo negro negro negro

Mientras los puntos se suspenden como una bombilla en medio de tu selva prostituta

Respiras el agua de la Madre
el discontínuo reflujo de la oscuridad baalita

Te sumerges en los escabrosos misterios
entre escamas y venenos te deseas a tí mismo

Precipicio milenario tú tan
sólo te saciarás con el beso de los instantes muertos.

Viaje a través del instante

Una noche decidiste rodar
por las escaleras de caracol
No estuvo de presente que al recaer
todo era lo mismo
mis huesos
tú carne
la esencia misma

Las espirales y los vértices
se besan en cada recodo
se retuercen en orgasmos de melancolía
hasta el fondo de un mundo inexacto
al que llegas
escalón
tras
escalón
tras
escalón
tras
escalón
escalera de caracol
que te devoras a la velocidad de tan
negrísima luz

Bajas en el recuerdo
te sumerges en la viscosidad del momento
intermitente
intermitencia
del intermitir

-¿Viste los restos del caballito de metal?
-¿Cuál dices?
-¿Ves la niñita sin piernas jugando a ser mariposa de acero?
-No.
-Era suyo...
-¿Escuchaste el gruñir del abuelo locomóvil en su silla sin ruedas?
-No.
-Sólo esto viste:

Todas las mujerzuelas de cobre suben a los cielos
por eléctricas escaleras
de luces estridentes
de luz ácida
de luces psicodélicas en medio de la noche de la noche

Allí no eres más que la pesadillesca
silueta que atormenta la calma del universo antagónico
el que vive al fondo de
las escaleras
de caracol
en la buhardilla del cosmos
en la torre de los lunáticos
es la escalera que no lleva al fin del camino
ni a la cima de la vida
ni a los pasillos descendientes de la belleza de la luz

Quizá te lleve al fondo de tí mismo...
Al umbral enceguecido de tú incertidumbre
sin una ventana
sin puertas
ni una rendija
ni chimenea.

Proverbios

"El hombre que consigue ver las cosas pequeñas tiene la mirada límpia".

PROVERBIO CHINO

Lo anterior, se refiere a concebir el mundo desde el punto de vista de un alma sencilla, en coherencia con lo insignificante y vanaglorioso que resulta el hecho de existir como un micropunto en el gran cosmos.

"No hay más perfección que la de ser sencillamente humano. Aquél que se propone ser ángel o demonio, todavía no ha entendido cuál es la perfección".

SANTIDERA

Es la antigua y mitológica controversia acerca de la dualidad del ser. De la paradoja del hombre, dividido entre controversiales ideas del bien y del mal. Sin embargo, sabemos que la perfección no está al alcance de las manos, y que para ser humano, es necesario el regir de una matriz del orden imperfecto.
Ser humano no es ser completamente angelical o absolutamente demoniaco. Tales regiones se entremezclan, se fusionan en una mixtura indescifrable, misteriosa, volátil, acaso inexistente. Por eso, el "tuerto" López escribía:
"Satán, te pido un alma, sencilla y complicada como la tuya/ un alma feliz en su dolor..."; y Charles Baudelaire, en las Letanías a Satán, de forma irónica y mordaz repite:
"Oh Satán, ten piedad de mi larga miseria".

Epigrafes

"Si el hombre tuviera alas, bajaría más".
PORCHIA

Contradictorias las alas para bajar y bajar. Con Ícaro, es posible crer que el camino
de la eternidad no es ascendente.
Al interior del hombre abismos de éter en que éste desciende con las alas de su imaginación.

"Arte es dar cuerpo a la esencia de las cosas; no copiar su apariencia".
SANDINO

Van Gogh no simplemente emburnó sus lienzos con linaza, trementina y óleo: sus girasoles iluminan las sombras de los seres humanos.