Algunos mentefactos sobre el hipertexto

pequeña pedagoga - Literatura de chibchombia - Ensoñación - En línea con la literatura
Tiempo y palabra - saboreas el verbo, el amargo destiempo...- creaciones chuecas - tenìa por manos taràntulas hiperactivas...-Idefans - hay hormigas que se alimentan de estrellas... - catapersuade - elocuente es el abismo de silencios en que caen las vigilias de la desgracia... - inquieeta pedagoga - Cràneo adentro, pulgas circenses, mil sarnas sobre cuatro patas : la caspa del diablo...- Francy Carolina- Anilorac Ycnayf LinacaroCyfran Cy...Fran...Cy...Fran - La Magnitud de la Libertad - WELCOME TO HELL! - El Arte de Contar Historias - Once upon a time... Una mañana, tras una noche de sueño intranquilo, Gregor Samsa despertò convertido en un monstruoso insecto... this is the end, my only friend, the end...
- Yovis 2204 - 4022 sivoY - Unaideaverde - a fuerza de deseo creciò la ceiba en la corona de su cabeza verde, verde, verde, como la noche màs selvàtica e infernal...- Cuento Novato- Hubo un cuento pequeño, bastardo, sucio, creciò con las ratas del submundo y se hizo toda una pesadilla en las cabecitas de las niñas solitarias... - Jesik050 - 050kiseJ...- Literandotodoslossentidos - soditnessolsodotodnaretiL...
- Mpzula11 - 11aluzpm. luz azul, azuluz de p.m. 11.p.m. solo heme aquì, tan solo como el ùltimo diente de leche rancia de un niño fumador de angustias sin filtro... - Madeliteratura - Los parlantes vomitaban una densa pesadilla... NIGHT-MARE! NIGHTMARE! NIGHTMARE! - La superficie Blog - Mientras tanto, la lujuria satànica sacudìa el mundo, ese yunque de hueso inyectado en sangre...- Soyloquesoy1116 -
6111 yo-seuqu-oly-os-yo soy? soy yo? me piensan, si pienso, existo? yo? soy? - Rocioflak - A veces se ven caer las babas de los dioses que aùn no han nacido...ni lo haràn. - carolindabermeo - " Era un paquete de vanidad con un espejuelo donde se arrebujaba la parte tràgica del mundo y de la vida, las carcajadas grises, los rictus mortem màs floridos, como miles y miles de rosas pestilentes, porque al fin de cuentas, todas las cartas de amor son ridìculas...frìvolidadperfectaùltimadelascosas, plastificadas... - Mandragarobella - tantos soles he atesorado en mi mesa de noche, y nada de nada brilla, todo es tan oscuro en este medio-dìa, nada es claro y yo que vengo remando desde el extremoriente donde los huevos eyectan gallinas sin ojos, serpientes de luz y mùsica màs mortifera que una guitarra... la mandràgora echa fuego por las tres fauces que abre, vuela como el humo de la eterna eternidad. El incienso es el velo que encubre los miedos y los pecados de los dioses mezquinos (no seràn los adioses) lùbricos, psicopatas, Asasel, Beelphegor, Nebiros, Satanacchia y Lilith, Jezabel, Elianì ... UMMM!, devoran manzanas insanas, lamen la conflagraciòn sideral, es decir, las cenizas de los soles que guardo en mì noche de mesa.. - Vidasinfin-Dai - Muerte sin fin...(...) "Desde mis ojos insomnes/mi muerte me està acechando/ me acecha, sì, me enamora/ con su ojo lànguido.-¡Anda putilla del rubor helado,-anda, vàmonos al diablo!"
Josè Gorostiza - Salsa y Literatura - Andrès Caicedo... - Nuevos Encuentro Literarios -
en cruento, cuento cruento, encuentro cruento, suculento, lento, ¡què cacofonìa! AAAHHHHH!!! -

El Hipertexto

POR EL FILO DE LA ANGUSTIA

La vida se olvida de sí misma
cuando ha dejado
de ser muerte.

El principio del caminante
es no moverse.

Ser la marcha inexorable
del dolor que se descuartiza a sí mismo:
Ser la marcha inexorable.

Ir por lo inmundo:
Ir sin tu cuerpo:
Ir por el tiempo.

La angustia fornica con la muerte
sobre la senda de una navaja laberíntica.

La vida se olvida de sí misma
cuando ha dejado
de ser muerte.

ARTIFÍCIOS

¿En verdad hay que mentir
Tejer la trampa
Devorar los cadáveres del tiempo?

Que sea vana la batalla por la vida de la muerte.
Que el vino de la lujuria se derrame en los milenios
Que un instante engendre el bello horror del fuego negro.

¡En verdad hay que mentir
Macerar con viento lo que es imposible de enjaular!

Con las miradas de granito
Con el estertor del mármol nocturno
Con la sapiencia de los basiliscos hambrientos
Con las entrañas sórdidas de los abismos inmemoriales
En verdad hay que mentir y no caer en la trampa...
…Dulces agonías con que se relame la armadura un engendro apresado por el olvido.

Muerta la memoria hay que mentir en verdad.
Tejer artifícios
sobre los precipicios de la eternidad ultraterrena.

NOCHE LIQUIDA

Preferimos ser el ascenso del hacha nebular
Bastante cansancio por ser lugar de las tristezas
Agotadas de tanto bramar altas en cada comparsa funesta
Detestamos ser humor licuefacto sobre las cabezas
Estupidez de mil pensamientos rotos
Cuanto quisiera que te estrellaras con mis muros de niebla afilada
Para que sepas de las fuerzas nada diafanas ocultas en mi pupila blanca
En el huracán de la ceguera somos los redobles del abismo rojo
Por eso quítame de la cabeza esa aureola negra
Siega la realidad de tu simple mirada, cae en la cuenta de tu horror
Preferimos ser el descenso del hacha nebular

CUCARACHERO

SOY tan sólo la sombra de seis patas que se arrastra en el polvo sideral del contratiempo

Mas tú no eres otra cosa que una criatura estúpida que perdió sus alas
en una noche sin reglas

Y ella es una deformación colosal que ha regresado por su venganza de azúcar rojiza

Y el la fácil repugnacia de reencarnar en miles de reencarnaciones verdinegras

Mas los otros son manchas de múltiples protuberancias que escamotean con sus largas tesis bifurcadas como horridos extra-terrestres salidos de la pesadez del sueño amazónico

Nadie se escapa a la imprecación: son todos malditos seres, para ellos sean las piedras que caen del abismo, pues son los parias, los insectiles, los enfermos y deformes.

Me siento como una cucaracha que no cabe en mi propia mano.

MUERTE DE LA MUERTE

TODO terminó
Cuando del centro la vida perdió su gravedad
Entonces la vida sin vida
Y ¿qué tenemos? absolutamente nada nada nada

Vuelo entre oscuro éter
Sobre la roca muerta de la luz
La cólera de la perplejidad se siente
Al caer en la cuenta de la muerte de la muerte...

Muerte de la muerte
Muerte de la muerte
Muerte de la muerte

Lamen los gusanos del sol el cadáver
La vida perdió su gravedad
Entonces la vida sin vida
Y ¿qué han hecho? absolutamente nada nada nada

Vuelo entre oscuro éter
Sobre la roca muerta de la luz
La cólera de la perplejidad se siente
Al caer en la cuenta de la muerte de la muerte...

Muerte de la muerte
Muerte de la muerte
Muerte de la muerte